Trovador
São duas principais
E outras três vicinais,
São as ruas do interior,
Sem escolha e sem dor.
São paisagens iguais,
Distantes, desiguais,
Que seguem aonde for
Um chão de unguento à dor.
Na estrada, os milharais;
Bem longe, alguns varais;
Mas vê o céu um trovador
Que espanta o dissabor.
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