Soneto Amargo

Soneto Amargo

Sete vezes não faz uma semana,

Disse a carta na mesa sem mais nada;

Esse sete fingiu feito à cigana,

E previu toda sorte serenada.

 

O que a sorte diz, quase sempre engana,

É impossível que a sorte seja dada

Sem que seja buscada ao que se irmana,

E, o sentido, é querê-la bem pensada.

 

Toda sorte, se doada, é o que profana;

A esperança é a vontade apaziguada

Com carinho, não há vela sem ventana.

 

Impedida é essa luz quando apagada,

Se a certeza também é traquitana,

O destino é pensar na sorte dada.