Irrestrito
Meus livros e minhas criações,
Amigos de tantas razões.
Porque leio, vejo um infinito,
Amostra de vida, e medito
Ao tipo, ao sabor das canções
Sopradas nessas sensações
Escritas com motivo estrito,
Fixadas no plano erudito;
Histórias e composições,
Que juntas, são as ambientações
Propícias de um lugar bonito
Por onde passeio, algo irrestrito.
Rabiscado
Fazer o melhor possível,
Quando tudo é imprevisível;
Não se vai, nem fica, e é ao lado
Este ano destrambelhado,
Onde o futuro é invisível,
E o dia a dia é que faz o incrível,
Mas não chove, ressecado;
Pingo d'água controlado.
Ao menos, ao ser sensível,
A alma contínua e factível,
Elabora um rabiscado,
Suscetível ao traçado.
No Zoológico/ Miniconto
Crianças, adultos e idosos estavam no zoológico.
Todos distraídos, quando houve-se um barulho, um impacto forte e até parece que a terra tremeu naquele momento.
Aparecem os guardas e avisam que daquele ponto ninguém passa. Era para seguirem sem se aproximarem daquele lugar.
Manuela, curiosa, deu uma espiadinha antes de seguir.
O rinoceronte se jogou no chão, como se fosse um cachorro que se esbalda na terra para fazer folia.
_O que é isso?
Crianças gostam de atenção, e a paciente guarda do zoológico respondeu que o rinoceronte é um brincalhão, mas quando ele está em festa até mesmo os veterinários tomam cuidado.
Havia chegado um outro rinoceronte para o lugar e eles estavam se conhecendo.
Não se pode chegar perto de um rinoceronte quando há um momento especial para ele.
Manuela perguntou de poderia tirar um foto dele se espojando no chão feito cachorro.
_Não pode. É muito perigoso, porque ele se joga para brincar e pode machucar alguém.
Não pode, não pode.
No entanto, ninguém poderá apagar a foto que não foi tirada da sua imaginação, nem aquele barulhão e o susto que fez todos pararem a se perguntar do que se tratava.
Assim, Manuela tem consigo um rinoceronte sem foto, que tanto brinca, mas que é mesmo um rinoceronte.
Um rinoceronte amável, mas um rinoceronte.
Trovador
São duas principais
E outras três vicinais,
São as ruas do interior,
Sem escolha e sem dor.
São paisagens iguais,
Distantes, desiguais,
Que seguem aonde for
Um chão de unguento à dor.
Na estrada, os milharais;
Bem longe, alguns varais;
Mas vê o céu um trovador
Que espanta o dissabor.
Buscando Livros
Ler e escapar
D'uma rotina,
E se contar
Quando termina
Esse folhear,
Que determina
Outro buscar,
Distrái e ensina
A caminhar;
Mesma rotina
Noutro pensar
Não contamina.
À Benedita
Quem acredita,
Segue o caminho,
Ora sozinho,
Também medita;
Palavra escrita
Sobre o escaninho,
É pergaminho
De Deus, bendita.
Livro é visita
De torvelinho,
Um desalinho
À Benedita.
Vaga-lume
Se me estranho
São os costumes
Desse antanho,
Sou rebanho
Sem queixumes
Nesse banho,
E me apanho
Vaga-lume.
