Impressionista

Impressionista

 

O vento soprou a favor da vela

Na noite longínqua do oeste seco,

Por onde dormia e brilhava a estrela

Cadente, na luz do céu em segredo.

 

Pingente da sorte que hoje leva

Desejos secretos, prato feito

De preço singelo, nessa esfera

Sutil, sem chover no lácteo leito.

 

Cingindo no absurdo que é a quimera

Que assoma o sonhar, distúrbio vesgo

Que enxerga a presença dessa tela

No alvar de amanhã num dia em festejo.

 

Sentido que vem sem senso e espera

Da calma sem fim, sem sombra ou medo

De dúvida algoz, que agora enselva

Dragões estrelados no infindo etéreo.